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    周六晚。

    “砰、砰……”

    普顿区一座地下拳击场，台上两位体型相差不远的选手，你一拳我一脚的朝对方身上砸去，互相打得鼻青脸肿，连自家母亲都认不出来。

    自从搏击俱乐部近期展开大量活动之后，向这样纯粹的拳击比赛少之又少。

    只有极少数人愿意上台玩这种古老的游戏，活跃气氛的观众寥寥，连互相问候对方父母及祖上的谩骂声也近乎于无，整体的气氛显得有些冷清。

    “汉克，打他，你是没吃饭吗？”

    “嘿，杰森，昨晚你究竟做了什么，怎么腿软到站不起来？”

    酒馆的吧台处，一个喝的醉醺醺的老家伙叫嚣着，他似乎很喜欢这种久违的热闹。

    “老穆勒，一杯夜玫瑰。”

    一位年轻的来者点上了一杯最昂贵的蒸馏酒，如同他最初来到这样一样。

    披着一身黑色长袍兜帽的凃夫，随手朝吧台扔过去一枚银色普尔硬币。

    “噢，好久没看到你这坏家伙了。”

    老穆勒摆出笑脸时，那一口闪亮的大黄牙总让人觉得是镶嵌了黄金，他随即递上一杯木桶酒，

    “不如上去来一场，哦，可惜没人了，不然让我上去跟你来一场，别看我现在这样，年轻时也是从职业拳击场退下来的。”

    说罢，老穆勒伸出那条尽管干干瘦瘦却异常坚实的胳膊。

    “老穆勒，是老年女子组吗？”有人哄笑道。

    “滚蛋。”老穆勒不耐烦的朝那人骂了句脏话。

    “还是算了。”

    凃夫轻轻摇头，哭笑不得道：“要是您躺地上不起来，我可赔不起医疗费。”

    见识过老穆勒的无赖，他可不敢做这种担风险的事。

    拳击馆里又响一阵欢快的笑声，直接把老穆勒的脸给气得涨红，

    “你这是诽谤。”

    “最近上擂台的人似乎不多啊。”凃夫端起酒杯，眼神装作巡视的快速瞄了几眼。

    “都忙着追逐理想去了。”老穆勒的言语里充满讽刺。

    他早就对俱乐部现在的经营模式不满，却又无可奈何，“绑架、抢劫、游行、大罢工，事实上，这些事任意一样都比一场单纯的搏击更加刺激。”
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